Roma: El convento refugio de "los oprimidos" de todas las guerras
Chiara Graziani
"¿Vives aquí tú también?". "Sí, por supuesto, la casa es toda nuestra". "¿Suya?" "Sí, pero está disponible para ayudar a los necesitados". "Entonces son buenas". La joven somalí, bella y velada al estilo musulmán, mira mejor, con sorpresa, a la mujer, también velada, con la que ha decidido intercambiar sus primeras palabras.
Asha llegó a Roma procedente de un campo de refugiados en una isla griega, donde dio a luz bajo una tienda de plástico que no la protegía ni del frío, ni de las fieras, ni de los hombres. Tras abandonar Somalia, rechazada por su marido que ya no la quería, Asha, de poco más de veinte años, se hizo a la mar, atravesando primero el infierno de Libia para acabar en el agujero negro de la isla de Lesbos, el campo de migrantes donde creía haber terminado, desesperada, su carrera inútil.
Días desesperados, llenos de caos, terror y ruido bajo la tienda de plástico, aferrada a una hija pequeña a la que protegía como una leona, mientras otra crecía en su seno para nacer en medio del peligro sin fin. Asha tiene brazos fuertes, como los jóvenes somalíes. Pero nunca había conocido el bien. Le pregunta a la mujer con velo: "¿Dónde están tus hijos?". "No tengo hijos", le responde. "¿Y dónde está tu hombre?". "No tengo marido". "¿No tienes hombre? ¿No?", los ojos de Asha se abren de par en par. "No. Ningún hombre. Estoy consagrada a Dios".
Asha, encontrada bajo aquella tienda por la Comunidad de San Egidio, llega finalmente a Roma, al convento de las hermanas franciscanas de la Misericordia. Con Noor y Fátima, de 6 y 3 años, la llevan al segundo piso, donde instala sus pertenencias en una habitación que – ella no lo sabe En el pasado los judíos de Roma que huían de la persecución nazi-fascista encontraron refugio en un convento de las afueras de la capital italiana, hospedados por las hermanas franciscanas de la Misericordia. Hoy las puertas de esa casa siguen abiertas para acoger y abrazar a las personas que huyen de todas las guerras
muchos años antes, en 1943, se había abierto para otras madres, para otros niños fugitivos. Oprimidos y salvados de la persecución de los nazi-fascistas. Salvados, a riesgo de sus vidas.
Asha lo ignora. Pero la familia de las mujeres sin hombre lleva años cumpliendo una vocación. Ser la nave de rescate de quien huye del mal. Puerto de embarque, via Poggio Mojano 8, ciudad de Roma, suburbio del norte. Allí hay una puerta que, si los tiempos se ponen difíciles, se abre sin rechistar. Una historia que comenzó cuando en Roma, al final de la Segunda Guerra Mundial, los nazis cazaban a los judíos romanos, casa por casa, para cargarlos en trenes con destino a Auschwitz. Destino exterminio final.
En la Roma de 1943, ocupada por la cruz gamada, la esvástica, circulaba sin embargo entre los conventos la indicación de un "deseo" del Papa. Ocultar a los judíos, perseguidos por los nazis con la complicidad de los fascistas italianos que habían confeccionado la lista de los romanos que debían ser acorralados. El convento de Via Poggio Mojano 8 ya había abierto cuando la superiora de la época, la madre Elisabetta, anotó en su diario el deseo de Pío XII de que "se diera refugio a los oprimidos". No todos los conventos romanos lo acogieron. En Via Poggio Mojano, sin embargo, casi se impidió ese deseo del Papa.
La primera en llegar fue una maestra de primaria. Luego fue el turno de las familias que huían. Todos se escondieron en el segundo piso, en las siete habitaciones fuera de la vista de los cazadores, donde las hermanas colocaron su Virgencita de Luxemburgo para poner en guardia a los perseguidos. No sin antes pedir permiso a sus anfitriones judíos.
Con valentía y desenvoltura las escondieron en los mismos locales que, hasta el 3 de octubre, habían sido ocupados por las SS para convertirlo en un hospital militar. Y fue precisamente este atrevimiento el que acudió en su ayuda cada vez que los escuadrones negros se presentaban para realizar registros, que las monjas desviaban con santas mentiras e improvisaciones temerarias, hasta que las SS se marchaban, a la intemperie.
En tiempos de paz comenzó para el convento la era de la guardería y la escuela primaria San Francisco. Generaciones de niños, incluida quien escribe, crecieron en esas aulas, alineándose en las mismas líneas negras a lo largo de las cuales, poco sabían, se habían alineado las SS en armas el 3 de octubre de 1943. Ninguno de aquellos niños en tiempos de paz conoció, hasta 2019 (cuando L'Osservatore Romano lo reveló), la historia oculta de aquella familia de mujeres que les enseñó la ternura amorosa de Jesús y San Francisco y a no perder nunca, jamás, la esperanza.
Pero la guerra sigue al acecho. Lista para alzarse y hacerse total. La corrupción, el tráfico de armas, el clima enloquecido, la profunda desestabilización de África, Oriente Medio, la persecución de los regímenes totalitarios, crean nuevos oprimidos. Y así, la puerta principal de Via Poggio Mojano 8 volvió a abrirse naturalmente para los oprimidos, que ya no eran romanos como en 1943, sino rumanos, rusos, ucranianos, somalíes, congoleños, sirios, afganos o romaníes.
En la actualidad, hay doce huéspedes en las siete habitaciones, que primero pertenecieron a las SS y luego a refugiados judíos. Las hermanas franciscanas de la Misericordia han puesto a su disposición la segunda planta del convento. Y entra y sale gente de todo el mundo. Llegan niños, incluso nacen bebés. Las madres llegan cargadas de dolor, con niños que nacen con miedo, a veces fruto de la violencia, vivida como una fatalidad inevitable. El convento vuelve a ser un hospital que trata a seres humanos rotos. La nave que en secreto estará siempre lista para embarcar desde Via Poggio Mojano 8 "los oprimidos" de toda guerra.
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